Taller No.3 Tallerista: Alejandra Paredes Asignación: Poema Homenaje a Vallejo

Vallejo en Tegucigalpa

Desperté de golpe en la noche sorda

Volé por encima de los techos muertos

Como comitiva, siete buitres negros

Coloquiando vivas sentencias de muerte

De mi pecho ronco, cansado y abierto

Piedras como cardos hiriendo la nada

Espinas de llanto llagando mi rostro

Oh Jesús, te busco y mi súplica herida
Vaga por encima de un barrio de espanto

¡Oh la noche negra, cobijo de horrores!
Lamento terrible de madres truncadas

¡Oh la vida seca raspando el reloj!
Mi canto exhala un hálito inerte

De pronto en el aire aparece un espejo
Mi rostro no es mío, ni son los guijarros
Revueltos hiriendo mi tórax templado
Las aves carcomen la roja carroña
Y una risa sorna escapa sus picos
Asomo al espejo, lo suelto azorada
Mi grito agoniza al filo del cielo
No soy yo quien vuela, soy Cesar Vallejo.

Taller No, 3. Tallerista Alejandra Paredes Lardizábal. Poema Largo, Tema libre

Mare Nostrum

 

¿Por qué lloran, cantan y viven los poetas?

¿Qué los hace elevarse por encima de la ciudad

mecerse con el viento entretenidos en las nubes

o arrastrarse por la calles, desempolvando las hojas

amarillas, olvidadas, despertándolas de un plumazo

del sótano al oscuro callejón, al puesto del mercado
a las bibliotecas empedradas de vida?

 

Arrinconados, adormecidos
o en la sobria quietud, despiertos como aves
sueltan su canto aletargado, o vivo, o loco.
Agitan sus manos como palomas al vuelo
atizando como peces los carbones de su pecho 
trocando en verbo los colores que anidan en su entraña.

 ¿De qué matiz se pintan los charcos de su ciencia,

(como no va a ser ciencia la poesía)?
¿Qué hadas pueblan su mente, y les suspiran ternura.
calor, rabia, dulzura, zozobra o tedio?
¿Qué lanzas hieren su músculo vibrante
y cuales otras son bálsamo. tónico, anestesia?

 Sé que los poetas tienen el corazón indefenso.

Los veo desvelados rumiando sus calores

despertando equinos  que se asoman

Desbocados, pastando en la hierba, mordiendo

las rocas de los abismos, la angustia y los celos
escriben torrenciales fervores con la boca
declaman sin descanso, paz ni sosiego
aromas que intoxican como esencia de rosas.

 

Hay quienes llevan el alma al centro del pecho
donde la ternura fabricó su nido,
empollando con cada sollozo
tupidos arbustos que nacen del pecho.
paisajes de salvaje belleza en cada verso
con la quietud de un ave dormida, suave y tibia
o el dolor de un pájaro herido, moribundo.

 

Hay quienes cavilan canciones con la testa
invocando ideas fosilizadas por el tiempo
atesoradas en los recovecos del olvido
en el que caen las bibliotecas humanas.

Alimentadas desde los confines de la tierra

sacuden su furia convertida en tinta
razonan, enloquecen, rescatan, ofenden.
logrando al fin, encender las luces
que dormían en rincones, aburridas.
o congeladas en el Ártico de Wall Street

 

Todos los versos desembocan en el mar de los poetas

 Mare nostrum que es a ratos un plato de quietud,

o feroz tormenta que cual estadio encendido de furia
lanza un alarido a los confines del mundo.

Portando esa arpa que a ratos duerme

las almas que dotan a cada impulso un verbo
escriben en sangre o lágrimas, o semen
agrias, o dulces notas que brotan de adentro.
sentenciando su destino de labrar y podar,
jardines con flores de absurda belleza.

 

¿Qué  latitudes navegan sus mentes?
¿Qué tormentas desentierra cada palabra, cada verso?
¿Qué seres habitan esas profundidades
de las que nacen las más hermosas criaturas
que habitan los locos paisajes

que pueblan el universo de los poetas?

 El mare nostrum de la poesía
¿qué profundidad tiene?

 

Taller No. 8 Tallerista Denise Vargas Asignacion Ensayo sobre un poema favorito

Taller No. 8
Tallerista Denise Vargas
Asignación: Ensayo sobre un poema favorito

La alegría de escribir  (poema de Wislawa Szymborska)

 

¿Hacia dónde corre por el bosque escrito el corzo escrito?
¿A saciar su sed a orillas del agua escrita
que le calcará el hocico cual hoja de papel carbón?
¿Por qué alza la cabeza?, ¿Ha oído algo?
Sobre sus cuatro patas, prestadas por la realidad,
levanta la oreja bajo mis dedos.
Silencio —palabra que cruje en el papel
y separa las ramas que brotan de la palabra «bosque».

 

A punto de saltar sobre la página en blanco acechan
letras que acaso no congenien,
frases tan insistentes
que consumarán la invasión.

 

Una gota de tinta contiene una sólida reserva
de cazadores, apuntando con un ojo ya cerrado,
preparados para el descenso por la pluma empinada,
para cercar al corzo y llevarse el fusil a la cara.

 

Olvidan que esto, lo de aquí, no es la vida.
Aquí, negro sobre blanco, rigen otras leyes.
Un abrir y cerrar de ojos durará cuanto yo quiera,
se dejará fraccionar en eternidades minúsculas
llenas de balas detenidas en pleno vuelo.

 

Nada sucederá si yo no lo ordeno.
Contra mi voluntad no caerá la hoja,
ni una brizna se inclinará bajo la pezuña del punto final.

 

¿Existe, pues, un mundo
cuyo destino regento con absoluta soberanía?
¿Un tiempo que retengo con cadenas de signos?
¿Un vivir que no cesa si éste es mi deseo?

 

Alegría de escribir.
Poder de eternizar.
Venganza de una mano mortal.

 

Ensayo

En su poema La alegría de escribir, Wislawa Szymborska transmite de madera poderosa y tierna, la divina capacidad de creación y de inmortalización que ofrece la poesía.   El poema comienza transportando al lector a un paisaje, a un pequeño mundo “prestado por la realidad”, creado por las palabras.   

 ¿Hacia dónde corre por el bosque escrito el corzo escrito?

¿A saciar su sed a orillas del agua escrita
que le calcará el hocico cual hoja de papel carbón?

El recurso de usar la palabra escrita de forma repetitiva, refleja la libertad del poeta no solo de diseñar el mundo que desee, sino también de deleitarse en lo plasmado en el papel.  Al mismo tiempo que pinta un cuadro de un corzo en un bosque, sin decirlo, el poema alude a a que es una fabricación, y que puede llevar al corzo, y al lector, en el camino que disponga su pluma.

 

Szymborska da vida al paisaje despertando todos nuestros sentidos con sus imágenes, acentuando el poder creativo de la poesía. En el verso a continuación, es inevitable escuchar el crujido de la palabra silencio, a pesar de que el silencio no cuenta intrínsecamente con esa cualidad:

 

 

Silencio —palabra que cruje en el papel
y separa las ramas que brotan de la palabra «bosque».

 

 

En el verso que le sigue, la palabra silencio se desprende y forma una relación intangible con el bosque, resultando en una imagen totalmente clara y mágica a pesar de presentar una relación de sucesos incomprensibles.  Esto solo se logra a través de la poesía.

 

Otro mensaje destacado del poema es la forma en que la poesía, en una palabra, en “una gota de tinta” puede encerrar mundos completos, por la evocación novedosa de ideas en un espacio concentrado.  Recalca también que el poeta tiene el poder de transportar al lector de forma tan profunda, que aquel olvide incluso que no se trata de la vida real.

   

Szymborska afirma convincentemente que el poeta es un ente creador que se rige por otras leyes, y se inmortaliza a través de la poesía al disponer soberanamente del tiempo, del mundo, y hasta del mismo vivir.  El poeta es dueño total de lo que sucede en la página, “un abrir y cerrar de ojos durará cuanto yo quiera”, y su legado escrito, esa transformación de la realidad que vivirá por siempre en el poema, perdurará en cada lector que alguna vez haga suyas sus palabras. 

 

¿Puede existir mayor alegría que ser poeta?  No encuentro un oficio de vida más divino que fabricar emociones, liberarse de los límites de nuestra realidad, y tocar con un verso el alma de otras personas.

 

Taller No 9  Junio-2015

Tallerista: Kris Vallejo

Tema: Poema Libre

Hoy fue mi cabello rubio una bandera.

Enarbolada, ondeaba orgullosa,

Reluciente

Ante los rayos de la injusticia

Que quieren sesgarla

Desean hundirla en el pantano negro

De la sumisión deforme

Pero cada hebra luminosa busca su espacio

En este oscuro mundo que es mi ciudad,

Y lo encuentra

Pues nunca se doblegan estos rizos míos

Ante el rugido bravucón del cobarde

O la amenaza de la vil impunidad

Seguiré peinando cada mañana

esta hermosa bandera

Hasta que se tiña del tono

Que me otorga mi propia libertad.

Taller No.8  25-Mayo-2015

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Ensayo sobre un poema favorito del autor

DINOSAURIA, WE por Charles Bukowski

Born like this

Into this

As the chalk faces smile

As Mrs. Death laughs

As the elevators break

As political landscapes dissolve

As the supermarket bag boy holds a college degree

As the oily fish spit out their oily prey

As the sun is masked

We are

Born like this

Into this

Into these carefully mad wars

Into the sight of broken factory windows of emptiness

Into bars where people no longer speak to each other

Into fist fights that end as shootings and knifings

Born into this

Into hospitals which are so expensive that it's cheaper to die

Into lawyers who charge so much it's cheaper to plead guilty

Into a country where the jails are full and the madhouses closed

Into a place where the masses elevate fools into rich heroes

Born into this

Walking and living through this

Dying because of this

Muted because of this

Castrated

Debauched

Disinherited

Because of this

Fooled by this

Used by this

Pissed on by this

Made crazy and sick by this

Made violent

Made inhuman

By this

The heart is blackened

The fingers reach for the throat

The gun

The knife

The bomb

The fingers reach toward an unresponsive god

The fingers reach for the bottle

The pill

The powder

We are born into this sorrowful deadliness

We are born into a government 60 years in debt

That soon will be unable to even pay the interest on that debt

And the banks will burn

Money will be useless

There will be open and unpunished murder in the streets

It will be guns and roving mobs

Land will be useless

Food will become a diminishing return

Nuclear power will be taken over by the many

Explosions will continually shake the earth

Radiated robot men will stalk each other

The rich and the chosen will watch from space platforms

Dante's Inferno will be made to look like a children's playground

The sun will not be seen and it will always be night

Trees will die

All vegetation will die

Radiated men will eat the flesh of radiated men

The sea will be poisoned

The lakes and rivers will vanish

Rain will be the new gold

The rotting bodies of men and animals will stink in the dark wind

The last few survivors will be overtaken by new and hideous diseases

And the space platforms will be destroyed by attrition

The petering out of supplies

The natural effect of general decay

And there will be the most beautiful silence never heard

Born out of that.

The sun still hidden there

Awaiting the next chapter.

El Apocalípsis ha llegado, anuncia Bukowski con ronca fanfarria. No hay escape del claro panorama pintado por el poeta, quien a través de su óptica avinagrada (vida atormentada y oscurecida por el sufrimiento) nos relata el fin de la humanidad, desde su máquina del tiempo, que es este poema.

Escrito en 1993 por un Bukowski enfermo y viejo, no es difícil descifrar el porque de su actitud despectiva a todo lo relacionado con el contacto humano, su orden, sus instituciones y hasta la mera existencia del ser.

Todos somos animales fuera de control, todos nos arrastramos como culebras sólo por interés mezquino: ya nadie conversa en los bares! se horroriza el autor. El mundo cae a pedazos a medida que el relato va cobrando fuerza en este verso libre, pero hay un deje de amargura acumulada, que le confiere un viso mas oscuro de lo usual, dentro del estilo propio de Charles.

Lo veo como una despedida del mundo a su manera, un último escupitajo en la tinaja metálica donde tiene sumergida a la humanidad: El hospital que no le brindó servicio, el abogado que lo estafó, la chica bella que nunca aceptó sus avances. Toda aquella felicidad reservada, según el, para los guapos y los fuertes, y que le fué negada.

Con preocupación también podemos observar las inequívocas señales de nuestro tiempo en esta pieza, basta leer un periódico o sintonizar las noticias para considerar este poema como profético. Charles Bukowski, como pocos, vislumbra con facilidad el colapso de una sociedad que sigue dirigiéndose, desde aquel entonces, a la destrucción de si misma, con pasos de dinosaurio gigante.

Le creemos?

Taller No. 1
11 de abril del 2015
Tallerista: Alejandra Paredes Lardizábal
Asignación: Ejercicio 1

Poesía diáfana

Como ala de libélula

Y como huella indeleble

De un alma liberada

Poesía transparente

Que socava la nostalgia

La transforma en barro nuevo

Y le de vida con calma

A ladrillos que recubren

El solado del sendero.

Taller No.8  25-Mayo-2015

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Poema de Preguntas


¿Cuál es la diferencia entre mis ojos y los tuyos, Luna?

¿Cuál de tus caras, desde las alturas, mira a la mía?

Son noches como ésta
Bañadas de nívea luz
Las que encienden antorchas
Donde sólo cenizas humeantes quedaban

¿Porqué cae con melancolía
esta lágrima de plata?

¿Sabes acaso del espacio entre
la sombra y el alma que hablaba el poeta?

Ninguna marea habrá de retroceder
Es tu influjo el que nos sumerge
Mas profundo, en las honduras
De un trágico nombre

¿Será que el destino
No es más que polvo en silencio?

¿Donde estará el autor de tanto desierto gris?

En el espacio abierto
Solo convergen nuestras miradas
Y sabemos oh Luna
Que ni tu ni yo
Poseemos las respuestas

Taller No.8  25-Mayo-2015

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Poema sobre un lugar inexistente


A campo traviesa cabalgamos.

La estepa esmeralda parpadea
Al ritmo de nuestra velocidad
Convirtiéndolo todo
En un paisaje impresionista

Uno somos,
El animal y yo,
Mi hermoso hocico babea
Hilos de platino
Mientras las manos de mi caballo
arrancan cabellos de hierba
a vivo trote

Ancho y fuerte galopamos
Siempre hacia adelante
Tomados del corazón

En el horizonte
El muro gris de una tormenta
Cierra el paso

Para nosotros es igual:
No vamos a detenernos
Aunque tengamos que explotar
en un choque de agua y sangre

Duro y caliente galopamos
Siempre hacia arriba
Como grulla ciega
Convertida en bala

La Euforia va y viene
En oleadas
Como un orgasmo
Que no se siente en el sexo,
Sólo en el alma

Sabemos que el destino se acerca
Y estamos de acuerdo en llegar
o morir en este mismo instante

Pero la muerte no llega,
Sólo el camino

Y lo transitamos,
A todo galope,
Ese camino que existe únicamente
Mientras lo atravesamos

Ruidos planetarios
Saturan la campiña infinita
Donde se erige Gaia

Ella nos espera,
pastaremos en su suave pecho
y nuestras imágenes
se asentarán finalmente
en la niebla de este paraíso perdido
Que no sabíamos que buscábamos

Habitaremos allí
Seres únicos del mundo descubierto

Alto y profundo cabalgaremos
Otra vez
Siempre hacia el fondo
Como recién nacidos buscando regresar
Al Origen

Taller No.3
Tallerista: Denise Vargas
Asignación: Poema Vallejo

Hoy me gusta la vida mucho más
(Carta a Vallejo)

Sigue clavada tu bala soñada
en el mentón de mi memoria.
Es tu sangre en mi lengua
la que tiñe mis palabras,
mecidas en el ronco siempre tibio
de tu voz.

Tus lágrimas se mezclan con mis lágrimas,
y cuando lloro ¡llora feliz tu alma!
Y al correr por las aceras de Suyapa
voy dejando huellas en las calles de Trujillo
que cruzaste hace tanto, febril, enorme
y cabizbajo.  Tu penumbra de luz
todavía despierta las sombras del asfalto.

Es peligroso serte, Vallejo.
Nos conocimos una noche débil,
como suelen ser las noches
de tinta roja y de papel,
que a puño y letra revelan
lo que está detrás de las miradas,
y terminas empiernada con los versos
de un extraño que aseguras
conocer desde otra vida.
Las sábanas enredan las verdades,
y esa noche estuve cerca de perderme
en el dulce abrazo de tu pena.

Pero al llegar la madrugada,
sentí en mi frente como tantas mañanas
ese beso guayaba de su primer rubor,
y decidí que sigo siendo yo.
Y hoy, por ti, por la incansable intimidad
de tus cantares,
¡hoy me gusta la vida mucho más!
Me quedo, Vallejo, con tu bala
y con tu sangre
pero te dejo a ti el dolor.

Hoy me gusta más la vida,
porque es tan poca.
Sus horas se tropiezan unas con otras,
como niños correteando su inocencia.
y sólo existe el hoy en este instante,
y ahora en éste,
Gotean sus minutos
por mis venas como una llave abierta
y se vuelven tan escasos
los cielos que pintar,
tan pocos los ojos que besar.

Hoy, Vallejo, dejo en mí
tu barro desnudo y tus heraldos,
pero te devuelvo con ternura
el amargo de tu llanto
y tu tumba advertida.
Vivirán en mi, como promesa,
solo tus yemas rodeando mi manos,
y el tierno gemido de aquellos poemas
que nunca escribiste
irán dejando en mis versos
algún pedazo eterno de ti.

Denise Vargas
Abril 2015

Calliope por Marcello Bacciarelli

Taller No.4  29-Abril-2015

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Poema Autobiográfico Irreverente

Extracto de una Ilíada no Cantada


¡Canta, oh Diosa! el día que cumplíase la voluntad de Zeus,
Y nacía en seno de la ciudad de Cerros de Plata
La virtuosa Kriseida, de rosadas mejillas,
Hija de Hilario, y no del despistado Crises,
Quien no conocía los secretos arrebatos
De su desposada Arcadia.

Ningún oráculo pudo prever
El destino calamitoso y turbulento
Que esparcíase frente a la de níveos brazos,
Como el río llamado Choluteca,
Oscuro y pestilente de pasadas Hecatombes.

¡Oh Aquiles, caro a Zeus! 
Cómo no desatar tus cóleras 
Al ver que un mortal, 
Leonardo, el de hirsuta cabellera,
Robaba con crasa alevosía a la Kriseida
De Hilario, faltando así a tus órdenes
De permanecer en el hogar paterno
Hasta ser entregada en tributo a un
Semi Dios que montaba corcel,
Y del que nunca se supo el nombre.

¡Ah Insensata! No sabía lo que planeaba Zeus,
Quien había de causar nuevos males y llanto,
En la vida de la mujer de ligeros pies.
Vientos huracanados la llevaron y trajeron a través
De la gran península,
Y la hicieron cruzar el mar,
Hacia ciudades pestilentes, donde los habitantes
Usaban como perfume corporal el ajo y la morcilla.

La antes esbelta cintura se abultaba
Y las níveas mejillas escurrían como
Vejigas de mantequilla extraída de las
Vacas más tristes de la Acrópolis del Oriente.

No escuchó esta tierra aguerrida el
Canto de sus vástagos, pues jamás
Anidó en su pecho el instinto divino de la maternidad.

Y… ¡Ay Leonardo! Arrepentíase de sus ímpetus juveniles,
Y lamentaba frente al altar de sus Dioses,
El no haber entregado de mano propia
Al Gran Agamenón, Rey de los Hombres,
A Kriseida, la del corazón de harpía y ojos de cuervo.

He ahí pues, la historia trágica y triste
Jamás cantada por el gran Homero.

Pero no os lamentéis con llanto y rasgar de vestiduras,
Solaz encontró la hija de Hilario,
Descendiente postiza de los cuernos de Crises,
En el Olimpo, donde fue recibida por
Hera, la de áureo trono,
Quien apiadose 
De sus humildes ojos de ciervo
Y su corazón de gorrión.
Y la trocó en Musa Lírica,
Para que con su canto poético
Adornara para siempre el gran salón Olímpico.

Taller No.5  06-Mayo-2015 (Visita especial de Jose Luis Quesada, poeta hondureño)

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Cadaver exquisito entre los talleristas mas la contribución especial de Jose Luis Quesada.

Taller No.5  06-Mayo-2015 (Visita especial de Jose Luis Quesada, poeta hondureño)

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Poema escrito con trozos de otros poemas

Viendo encenderse las luces de las torres
Caminando por los ríos de las avenidas
Y en la hora de la muerte,
El horizonte

Nada, ni los viejos jardines que los ojos reflejan
Con la fuerza de dos manos
Bajo la lluvia en el aire
Aprendía día y noche...

Nuestros ojos, nuestras bocas ahora
Son aquellas que el viento doblega en los naufragios
De las olas nocturnas
De la anunciación

Las letras de mi nombre están escritas entre los
Párpados
Del recién nacido
Pienso,
no creo,
Ayer te enterramos
En la tierra, ayer.

Taller No.5  06-Mayo-2015 (Visita especial de Jose Luis Quesada, poeta hondureño)

Tallerista: Kris Vallejo

Asignación: Poema largo, tema libre (Posteando versión editada)

Houdini o el Rey Encadenado

Te gusta ser parte de la magia
Rey encadenado
¡Qué hermosa tu cabeza!
Tus manos atadas
son palomas siempre volando.

¡Qué grande eres!
¡Qué gruesas tus cadenas!
¿Quién pudiera detenerte?
Señor de los candados
Amo de la llave maestra

Así te descubrí:
Atento al horóscopo inefable
Ciñéndote al Tarot...
¡A tu aura fotográfica!

Susurros apocalípticos
martillan tus sentidos
Y esperas el fin
Como agua de mayo

Te gusta ser parte de la magia
Aunque sea por un instante
Merlin es tu confidente
y juntos murmuran a tu bola de cristal

Pero las barajas de tu vida
auguran nefastas profecías
Y Cassandra llora por tí
Por tu sol
Por tus manos encadenadas
Por tus noches insomnes entre los caracoles

Debías haber sido parte de la magia
Ser Pitonisa, ser Pandora
Oráculo
Pero solo eres
Un gigante atado bajo el agua