lunes, 24 de agosto de 2015

Tallerista: Kris Vallejo
19 - Agosto - 2015


El dolor siempre está ahí,
Solo es cuestión de que algo lo despierte:
El bullicio del acantilado interior
Se niega a silenciar las tablas del tiempo
Apiladas como mensajes divinos

Un belicoso combatiente
Toma armas contra el espacio en blanco
Conquista la playa
Pero el torrente rojo que mancha
La orilla es testigo líquido del fracaso

El dolor siempre está ahí
Espera paciente en la mecedora
Peinando sus cabellos de humo gris
Lee revistas y se come el último pan en la alacena
Apaga el televisor y cobija a todos en sus camas
Besos en la frente,
Asegura con gratitud y tersura:
-“No les olvidaré”

Nadie diría que no es leal ese dolor
Llameante raíz, catastrófica cólera
Extinguido nunca, latente
Quieto como la ciénaga de un ojo de ámbar
Ilusión de movimiento y espesura

Como sumergirse en una tumba



Tallerista:Kris Vallejo
19 - Agosto - 2015

En un segundo

El sueño de las nubes
La búsqueda de una visión
La caída de un insulto
El verbo de una caricia
El último llamado
El espacio entre dos
La creación de una lágrima
La extinción de un sentimiento
La vuelta al camino equivocado
El ahogo de un recuerdo
Dar la espalda
Una brazada en el océano
Hacer una huella indeleble
Cambiar una canción
Un murmullo en el tejado
Formar una dimensión
El eco de un deseo
La sombra de un espíritu
Un paso de baile




lunes, 17 de agosto de 2015

Tallerista: Kris Vallejo
10 Agosto 2015


Tegucigalpa


Mi ciudad
De pies pequeños y sangrantes
Sale todas las noches a caminar
Sobre las cenizas de nuestros sueños

Las colinas tienen piernas
Y se mueven, corren con el horizonte
Persiguen la luz
Para no morir de hambre

Afuera dos ventanas se cierran para siempre
Insectos de metal
Vuelan demenciales contra la puerta

El silencio de los brazos
Y la mirada de los ojos hambrientos
No tiene calle ni número celular

Mi ciudad se pregunta
Cómo les irá a encontrar


Tallerista: Kris Vallejo
10 Agosto 2015

Birth of Venus - William Adolphe Bouguereau


10 Versos de Juventud

El paso violento del torrente definitivo
Ruge en su estampida, abandonándose a la cascada
Y deja a su paso piedras lisas y peces boqueando

El interior está recién hecho, la piel apenas tramada
El sol casi no la conoce
Hay milagros en desarrollo
Aunque no se sabe a quien salvarán

Quiero ser una alta hembra de pechos de sirena
Y espalda tejida de seda,
Pero el espejo insiste que no

De caldera en caldera corren mis pies incesantes
Persiguiendo el frágil filamento del sentir primordial
Estallarán los volcanes antes de que lo encuentre

El nacimiento del fulgor del ojo
El descubrimiento del yo
El dibujo del diagrama carnal
El despertar el ciervo rebelde
Todo me sucede en el mismo minuto

He dejado todos mis vestidos favoritos
Los he quemado en el altar luminoso de mi niñez
Ahora visto de ego,
Mi reflejo y yo nos hemos peleado para siempre

Cuando se detiene el zumbido del neón
Hay una miel dócil y tibia que emana de mi boca
Todos los colibríes quieren vivir en ella

Estamos en la edad de ver por segunda vez el mundo entero
Y descubrir en la esquina mas oscura
El verdadero peso de un pecho desnudo

Quise escribir estos versos antes
Pero mi pluma núbil se perdía siempre
En el vuelo de un dragón

Esperaba que con el paso de los años
Mi silueta se alargaría,
encontraría los ojos rapaces de mi rebaño
Y sería el final del peregrinaje

No estaba preparada para el viaje










Pregunta

cuántos versos debo labrar

en tu cabeza de granito tierno

para trazar una curva en tus labios

y hacer brotar la frase

que  calmará el pozo de hielo

fuga de todo mi aliento

duele tu silencio, y el espacio

que ocupaban tus abrazos.

fue un solo grito, libertad

eco en mi ego de cristal

que congeló tu favor

dime amado mío

qué debo decir o hacer

para lograr tu perdón.

martes, 4 de agosto de 2015

31 Julio – 2015
Tallerista: Kris Vallejo

PLACER


¿Quién pudiera volver al sabor primordial
Del mango tierno de la niñez?
Las vueltas del trompo
Y las cantinelas de la muñeca nueva

Abrir el primer secreto
Cobijado en papeles de colores
Gritar acunada en los brazo de un columpio
Boca arriba y
Soñar sin buscar despertar

Ahora
Caminando al pie de una sombra
Me toma por asalto la caricia de una noche larga
El fervor de una nota de sax
Y las tiernas oleadas del cuerpo amado

¿Cuándo cambié aquella rosa de azúcar
Por el abrigo de un olor?





22 Julio – 2015
Tallerista: Kris Vallejo

William Blake - The Creation


La intérprete de las horas perdidas


A la poesía la clavaron en el nombre de una calle
El tiempo todavía era rosa
Y la edad una piedra redonda
Que aún buscábamos en las cumbres de un espejo

El verde se llamaba mito
Y los corceles, hebras doradas de la velocidad,
Solo corrían hacia atrás

Ninguna ópera hacía llorar a las estrellas
Y el océano invencible no trocaba olas en diamantes

No había oda para el desfile de jirafas en la tiniebla
El lecho deslumbrante del ojo desvelado
La caída del pánico ante un día de verano
El cauce de una lágrima y la continuidad del naufragio

A la poesía la clavaron en una cruz
Y por un tiempo
El mundo giró sin nombre, a puertas cerradas
Sin instinto ni germinación

Escribíamos en el agua
Penitentes en las orillas negras
Extensas telarañas de polvo y ceniza llenamos con nuestros sueños


Hoy una pluma huérfana busca escalera y martillo
Jura liberar las palabras incendiadas
Y dar a esta tierra nombre y apellido con su sangre
Tinta tenaz de la intérprete de las horas perdidas
(lira primordial)




22 Julio - 2015
Tallerista: Kris Vallejo


Dawn (1990) - Odd Nerdrum

En un campo sembrado de mujeres
Algo hace un silencio límpido, giratorio
Un moscardón ciego se posa en las flores sin raíz
Y parte, en su vuelo antiguo, con un trozo de labio carmín
Entre sus fauces

A lo lejos las montañas entonan un himno
De materia inflamable
Abajo:
Alguien se calza un sombrero
Alguien viste de verde y llora
Alguien alarga la cuerda de un violín
Y estalla en silabas innombrables

Por las noches las esquinas paralelas de la luz
Se juntan a conspirar
Su destino se hace pequeño
Y ni siquiera la promesa de un amanecer rubio las consuela

En un mundo sin humanos
Alguien es algo
Y algo nunca es alguien
Alguno es el camino
El libro
La soga y
El vergel

Algo, nunca alguien, sobrevuela los sueños de todas las cosas
El vino se bebe y el pan es comido
Todos los pedazos se juntan:
Nube / madero / grano / zapato / gallo / hoguera / río

En su origen
El mundo era algo/alguien

Y los humanos solo abono de la tierra muerta




22 Julio - 2015
Tallerista: Kris Vallejo


Soneto de salida

Mis huesos blandos que te han dado tanto
Hoy crujen ante tu partida sin fin
Se me abre un surco en el pecho y escapas
Adentro se levanta un vacío de sal

Quién aceleró tu partida de mi?
Sos ave que emigra, nidos olvidados
Has dejado miles, fugaz animal
Hablo con el lar que diste a la sombra

Al final no somos islas, ni barcos
Anclados, tampoco árboles de raíces
Eternas, fluimos con el viento y el río

Hoy te fuiste vos dejando huellas
Humeantes, mañana es mi turno
Surgir del cubil solitario, volar










sábado, 20 de junio de 2015

poemas para el taller del 24 de junio de 2015

PRIMAVERA
Anarella Vélez Osejo

Me oprimes el corazón, primavera
tu dicha me divide, me parte en tres o en cuatro.
Las señales de  Pessoa y Benedetti
con las flores florecidas  llegan
y el color de las hojas tiernas
y los colibríes que invaden el jardín
contagiada,
sigo aquí, frente a un espejo roto



DESCRIBIENDO EL OTOÑO
Anarella Vélez Osejo


¿Cómo describirte Autumnus?
yo, que te he visto venir en tantas ocasiones
me reprocho no verte como eres,
siempre diferente y planetario
te veo en cada hoja que cae en este suelo,
en la desnudez de los ciruelos
en el frío que me habita
y la terquedad de los crisantemos.




un lápiz en la hierba
(a un objeto perdido)
Anarella Vélez

te veo,
perdido entre la hierba escarchada por la lluvia
gastado por el uso indescifrable
de una mano,
descubro en ti las huellas del trabajo taciturno,
lloro el árbol que un día fuiste,
la labor de un minero extrayendo
el carbón de las entrañas de la tierra,
y estás ahí,
barrita  de carbón revestida de madera,
entre la luz y yo,
y busco estar más cerca,
entender tu consistencia,
y retrocedo
y miro
que alguien careció de la sabiduría necesaria
para no abandonarte,
en este lunes metafísico y triste.









11.
1954, 13 DE JUNIO

para Frida Kahlo
Anarella Vélez Osejo



Venadita,
mestiza desafiante,
consiente y soñadora
perforada por unos cuántos piquetitos,
celebraste la herencia aborigen,
original y heroica en la vorágine revolucionaria,
con saco, corbata,  chaleco y cachucha
tu vida fue siempre un riesgo,
resguardada por los muros azules de tu casa en Coyoacán,
retrataste tus rostros tus cuerpos
de todas las maneras,
contra toda pretensión de la moralidad mojigata,
atrevida y libre,
impelida al universo del dolor

por los laberintos de tu cuerpo,  
columna vertebral,  costillas,  pelvis, 
desde la inmovilidad,
enclaustrada en ti misma,
y la pasión desatada
Diego ateo-comunista-polígamo
luminosa y sorprendente,
atuendo y joyas
imaginativas prácticas pictóricas amorosas
fueron tu resistencia
torbellino, espléndida alegría
primavera selvática y furiosa eres
1954, 18 de junio, golpe de estado en Guatemala
1954, 20 de junio, pensabas «¿hasta cuándo?»
      y decías, «!Basta Ya!»
      1954, 13 de junio
árbol de la esperanza
mantente firme.










miércoles, 17 de junio de 2015


Stardust

17 Junio - 2015
Tallerista: Kris Vallejo


A Denise

Una ventana se abre en el Cosmos
Y como fino polvo caes
Pues polvo de estrellas eres

Millones de partículas conjuran
Para regalarte esa media sonrisa
Y de polvo estelar es el largo de tu cabello

Has venido a este tiempo
En la cresta de un suspiro
Lira en mano
Para cantarle a la causalidad sideral

Cuando vuelvas a tornarte
En polvo de estrellas
Brillarás por siempre
En el umbral de aquella ventana
que te vio nacer


martes, 16 de junio de 2015

10 Junio-2015


Tallerista: Kris Vallejo


Hallan a una mujer muerta dentro de un sillón
Metal Wire Sculptures by Park Seung Mo

Dicen que se había perdido
Aunque nadie la buscaba en realidad

No se sabe nada
Solo que está muerta, dentro del sillón
Su piel purpúrea brilla furiosa
Cómo a punto de explotar
En lágrimas blancas y pestilentes

Nadie pregunta por ella
Sólo quieren saber cómo llegó a
Ese sarcófago de espuma y resorte

Sus ojos, pozos secos que atisban a la nada,
Ya no tienen secretos por revelar
Y su boca añil repite para siempre la misma letra

El cabello se confunde entre nubes de
Esponja naranja y moscas fúnebres
Que amenizan el momento con un zumbido musical

Esta mujer perdida
Que nadie busca
Estatua mortuoria del presente
Sumergida en un sillón
Soga al cuello, como quien enlaza un sueño
Y termina colgado de la pesadilla

Ya la llevan
Superado el Rigor Mortis, laxa como bailarina
Emerge de su tumba de ocasión
Sus piernas largas dibujan una silueta
En el polvo del suelo




01 Junio-2015


Tallerista: Kris Vallejo


En la casa de Aracne
Santo Antonio da Platina, Brasil y su lluvia de arañas


Existe un lugar donde el silencio
Tiene espacio para posar sus alas

Un lugar donde el polvo de la melancolía
No alcanza el suelo
Y las horas balancean sus minutos
En hamacas pegajosas

Hay un lugar reluciente de rejas dóciles
Y perfumadas
Que retienen prismas
de rocío
Como quien colecciona lágrimas

Por unos días este lugar
Atrapa a sus habitantes en un ensueño de reflejos

Adormecidos, estremecidos
Todos hacen la espera
Mientas millones de arañas tejen primorosas
La túnica de Dios






07 Junio-2015

Tallerista: Kris Vallejo


OTOñO


Las cosas más silenciosas llegan en otoño

La mirada de un árbol
La sombra del viento
La incertidumbre del reloj
El escape de un pájaro

La caída de los párpados
La llegada furtiva de la lluvia
El manso brillo de un escarabajo
La muerte de una flor
La ebriedad del musgo

El latido del faro en la niebla
Las manos que sostienen un rosario
El nacimiento de un cabello de plata
El beso de despedida del sol

Sentada a la orilla del verano
Coso con seda naranja y marrón
Todos los silencios del otoño

Tejiendo una frondosa sábana que cubra esta ciudad