22 Julio – 2015

Tallerista: Kris Vallejo

William Blake - The Creation

La intérprete de las horas perdidas

A la poesía la clavaron en el nombre de una calle

El tiempo todavía era rosa

Y la edad una piedra redonda

Que aún buscábamos en las cumbres de un espejo

El verde se llamaba mito

Y los corceles, hebras doradas de la velocidad,

Solo corrían hacia atrás

Ninguna ópera hacía llorar a las estrellas

Y el océano invencible no trocaba olas en diamantes

No había oda para el desfile de jirafas en la tiniebla

El lecho deslumbrante del ojo desvelado

La caída del pánico ante un día de verano

El cauce de una lágrima y la continuidad del naufragio

A la poesía la clavaron en una cruz

Y por un tiempo

El mundo giró sin nombre, a puertas cerradas

Sin instinto ni germinación

Escribíamos en el agua

Penitentes en las orillas negras

Extensas telarañas de polvo y ceniza llenamos con nuestros sueños

Hoy una pluma huérfana busca escalera y martillo

Jura liberar las palabras incendiadas

Y dar a esta tierra nombre y apellido con su sangre

Tinta tenaz de la intérprete de las horas perdidas

(lira primordial)